"Tan solo estiró la mano"

“Señores pasajeros, damas y caballeros, disculpe que interrumpa tu lindo viaje pero he venido a cantarles una linda canción, luego pasaré por sus asientos y les ofreceré estos ricos turrones de maní con wafer de vainilla. Porque saben, mi madre esta enferma y tengo que trabajar, mi padre esta en un penal acusado de un crimen que no cometió, mi hermana embarazada y mi hermano en el Centro Victoria. No vengo a pedir limosna, vengo a trabajar porque en las mañanas estudio, y en las noches veo a mi madre en el hospital. Por eso estudiante madre de familia, colabórame”
Si alguna vez has subido a un carro sin escuchar alguno de estos testimonios, es por que quizá no has vivido en el Perú, en el Perú de verdad, en el cual encuentras niños limpiando los parabrisas de algún carro, u ofreciendo algún “producto golosinario”. Niños tocando algún charango, o ex presos del algún penal saturado. La calle es demasiado pequeña para albergar tantos corazones sin paz.
No quiero echarle la culpa al gobierno porque sé que no tiene la culpa, de eso me he dado cuenta todos los días que subo a un carro para ir a estudiar, y alguna voz aguda interrumpe mi lectura, y es que debo reconocer que al principio los miro con odio, pero eso solo es de gente insensible que les da el perfil a la hora en que ellos te ofrecen algo, o estiran la mano para que les des un poco de esperanza. Ahí aprendí que la vida es dura, mirando sus ojos vidriosos, sus dientes que lo único que lo único que han mordido durante todo el día han sido sus uñas, de preocupación si, porque no saben si este día llevaran menos que ayer, o porque sus espaldas serán castigadas con odio de sus padres.
La calle es dura ¿Más dura que el pan que muerden ellos todos los días? Tal vez. Yo nunca los mire como los miro hoy a través de mis lentes opacos, sorteando los agujeros de las pistas -¿Serán igual de grandes los agujeros que hay en su corazón?-, cantando un viejo huayno, una cumbia adaptada al charango, una canción que nunca escuché, una melodía que solo habita en su corazón.
Tal vez al recordarlos se me encoja el corazón y haga un mea culpa, y trate de arreglarlo todo, pero dios mío que puedo hacer, sus ojos, sus dientes, las miradas, las bolsas, los caramelos, los buses, los ruegos, los agujeros, su corazón, el mío. Desgraciadamente ya no puedo hacer nada. Nada.
¿Pero sus padres no tienen la culpa? Tal vez, pero en un país donde las familias mas pobres llevan 6 o 7 hijos a cuestas, la decisión de escoger a cual alimentar hoy a quien dejar con el estomago vacio. La culpa ya no viene a ser de ellos ¿Entonces del Estado? No, porque esto es algo en el cual el Estado no ha intervenido, ni ha hablado ¿Entonces? De cada uno, de cada uno de nosotros que no sabe lo que es una política de planificación familiar.
Los niños que vemos en las calles mirándonos tristes, agobiados, castigados por el sol, no saben realmente si sus padres los quisieron tener, ellos solo saben que mañana tienen que comer, y que al día siguiente tienen que ir a trabajar, y si tienen suerte a estudiar. Los niños son nuestra responsabilidad, no les niegues esa poca de esperanza que llevas en el bolsillo.

Este pequeño ensayo lo iba a presentar para un concurso que organizo mi academia, no lo presenté por que aun faltaba corregir.